primer domingo de mayo

Llegó a casa a las 6 de la tarde; cansado. A pesar de ser domingo, tuvo que pasarse toda la mañana trabajando. No odiaba su trabajo. Tampoco le encantaba. Únicamente le mantenía ocupado más horas de las firmadas y mal que bien le llegaba para él.

Abrió la puerta de la casa, su casa; la única casa que recordaba como suya. Y, como siempre, estaba desierta; no, como siempre no, estaba mucho más desierta que cualquier otro día del año; siempre pasaba así. Todos los años, el primer domingo de mayo era sí.

Era tan triste echarla de menos.

Se sentó en el sofá del salón, y tomo la foto de la mesa de centro donde estaban ellos dos juntos. Ella le abrazaba como sólo ellas saben y pueden abrazar, con ese cariño y esa comprensión de quien te dio la vida y la daría por ti. Miró el reloj, y se levanto cuidadoso. Salió al balcón, y miró las plantas que tenía allí. Pensó en cortar las flores más bonitas y hacer un ramo, pero no quería regalar algo muerto. Así pues, tomo el geranio más hermoso, aquel que tenía el color de su pelo en los pétalos; un hermoso geranio rojo. Cogió la chaqueta y bajo a la calle, camino del cementerio. Después de todo, era su día, y él quería llevarle su regalo.

Siempre quiso ser un buen hijo, aunque no fuera tan fuerte como para guardarse algunas lágrimas, pero, era tan triste echarla de menos.

(a mi madre, por la vida, por todo)