de aquellos días de bailes y besos no del todo robados.

Sentada en aquel viejo bar irlandés de la esquina entre la 74 y Broadway, delante de aquella ginebra a medias, porque la ginebra es la bebida de las señoritas, viendo una mancha negra de una beta de la madera en el fondo de su vaso. Por un segundo pensó que aquella mancha estaba dentro de su vaso, que era una pequeña isla de alquitrán en su ginebra, poblada por pequeñas manos sin cuerpo que habían olvidado la diferencia entre el tacto de aquellos días de sol y bailes de salón, de días de adolescencia y de su adios, de juventud cada vez más marchita, de la pequeña desazón de empezar a verse sola, de aquellos días de salidas nocturnas enfundada en uno de esos vestidos de disimular la carne y la gravedad, de miradas al espejo...poco a poco llegan a su mente los flashes de esas horas sentada en un banco del parque y mirando de soslayo a aquellas primerizas madres, cargadas de preocupaciones y estrías, y ella con un puesto, una vida y sin nada que alimentar con su pecho...con los años, solo un gato...con los años, ya no sale en busca de alguien...solo de conversación.
Aquella mancha se ha quedado atrapada bajo su vaso, ahogada la isla y todas las manos entre la ginebra y algunas lágrimas, con todas sus manos, su gato, los niños, sus vestidos, su puesto, sus horas...con todos aquellos días de bailes y besos no del todo robados.